Mis escritos de los últimos 3 años están regados entre el tiempo, cuadernos y muchas páginas que ya no recuerdo. Las cosas han cambiado mucho, muchísimo, yo entre todo, y aún así, me preguntó si podré mirar hacía atrás en más años y poder recuperar todo lo que puedo cuando leo lo que escribí. Principalmente, esta cuestión es la que me impulsa a hacerlo nuevamente pero...¿Dónde? ¿Donde nadie que conozco lo lea? porque quiero ser honesto y casi lo puedo lograr cuando estoy solo (en ese casi, vive el inconsciente) o ¿Debería lanzar mis pensamientos sin cuidado? con la inevitable certeza de que será para unos, tan desagradable como confuso. La pregunta permanece ¿Debería escribir mis demonios en el aire? Qué también son lanzas, son flechas y son vida; son lo que en la noche rompe el mundo y crea maravillas ... ¿Debería, el poder, escribirse en el aire?

Jesaé

Me han dado opciones para decir que esto no es lo que quería, y no lo es, lo fue. Como las gotas caen sin precisión y abrumadoras sobre la rama, y sobre la rama una mantis se sostiene, se encorva y se protege. Golpe a golpe sigue ahí tras la tormenta.

De nuevo la flecha apunta hacia arriba y viene el coraje, el deseo de avasallar a todas las demás ideologías porque la propia es siempre mejor cuando se puede encontrar arriba de ellos un adjetivo que abarque más de la mitad de su persona.

Si se puede explicar una persona mediante 3 metáforas y un insulto, si puedes predecirles algún horrible futuro sin salida y el tuyo es incierto, Si tratas de ser ácido y no solvente, si te imaginas atravesándoles como lanzas y rompiendo todo, no por destruir, sino por ser

Hoy le digo adiós a Madonna

Suficiente, más, no más cigarros en la alacena

nadie regresará a casa por que ayer en la cena

yo estaba en la calle con un codo en mis costillas

y así como caminas, se acaba la vida

Iremos una última vez a ver asientos vacíos

y voy a golpear y voy a esquivar

pero ya no hay nada que me haga quedar

están vacios y todo lo que ves son hilos e hilos

El humo forma anillos y pediré mi trago

mientras veo como te contoneas

haré caso omiso y no habrá en mi, algún halo

ni quien me diga, "vamos, no te sientas"

No será tu recuerdo si brilla

Cada saludo suena un encendedor que chilla

y el viento ya no me hace la cuenta

solo mis ojos se voltean y bajo por la acera

Alguien no regresará a casa, no regresará a casa

Madonna lo siento, no le he contado a nadie....

Un movimiento y lo decido todo

puedo verle, lento y posmo

pero es grande, es grande

en la juventud decirle si al brillo y apostarle

Pequeño grande de la banqueta

tu espalda se curva y en la recta

te ves al espejo y buscas más líneas

dos puntos perdidos y un buen amigo

cansado, cansado de tus anillos

Tiré el último, lo dejé derelicto

Madonna, una de tus dulces lágrimas

pero siempre estas bien, siempre hay alguien más

y até unas rosas a su camino.

Por si decide regresar, y no esta molesto conmigo

por hablar, siempre hablar.

Madonna, había algo que te quería yo decir

pero brindaste por algo que yo no entendía

y por admirarte perdí las palabras precisas

y sentí todos los espacios, vacíos, vacíos entre ardores

Todos los momentos... Todas las huidas

ahora son lanza, y me clavo al pecho y escapo

he roto tus anillos, he roto el espacio

He roto el ardor del papel y los asientos

las risas, las horas consumidas y el humo

todo esta roto y digo adiós, Adiós Madonna

El hedonismo juvenil se quedó

y yo, até unas rosas a su camino.

Primer día, después de muchos primeros.

EStoy planeando mi camino

suena bien el azar

me guio pero el sonido

me lleva a tu morar

Todo se vuelve oscuridad

me apago, me abstraigo

el autobús es una cápsula en la ciudad

y dentro todo se merma menos un deseo

El deseo de dejar que el tiempo pase, el deseo de morir más rápido

Despierto porque veo luces conocidas

debo saludar, quiero abrazarles

el encuentro siempre destruye algo, soy afable

pero que destruyo? qué se esconde en la buhardilla?

Quisiera absolverme en este vacío

pero la máquina ha comenzado a funcionar

entradas, salidas, horas, datos, números, siempre números infinitos

ahora soy una pieza, cuya mente está en el mar

Ya ahora, el encuentro se desgarra

por el latir de esta máquina

y sus pedazos, se quedan en un "nos vemos"

"vamos a chocar con lo inevitable" suspiro, pienso.

Vuelven los vestigios de personas ataviadas por el pensamiento lógico

algunas destrozadas por la ansiedad de vivir (quieren destrozarme)

Todos nos transformamos en una colisión de meteoros

por un mínimo instante, todo excede

El sentimiento crece de tal manera que deseamos fundirnos, fueron 3 meses.....

El hombre ha caído del borde, no fue suficiente, nunca lo es

El egoísmo vuelve como una sustancia reparadora

soy yo de nuevo, no su afán, no su tregua

incluso, llego a salirme de esta máquina desgarradora

cada vez que miro mi reflejo y digo "Saldré, sin pena"

Triunfo, cumplo mi misión antes de que toda esta mescolanza explote y voy hacia una nueva vida

(falta poco, falta poco)

................

Incompleto

3am

Es tan extraño ver como al gente se desvanece, tomar unas fotos viejas e intentar recordar ese polvo, o debería decir,,, recuperar? Muchas veces me he visto a mi mismo recorriendo sueños, historias, viejos dolores y también felicidades, al ver quizás a una vieja compañera de la secundaria y decir "la conozco" pero ya no existe; Los cuentos que alguna vez realizamos son algo ajeno en el presente, como la graba, las piedras las trampas y los escondites y si nos encontrásemos diríamos "hola" e intentaríamos recobrar eso por un sentimentalismo que no late por nadie, mas que por nosotros mismos.

La historia se desgarra, se muele, queda avasallada porque el presente es fuerte, y debo ir a la farmacia, debo recorrer esos pasillos y comprar un nuevo desodorante, regresar a casa y ser Yo, sólo eso, y eso es demasiado y destruye nuestro encuentro.

No es que quiera pasar tiempo con ellos, con ellas, con el polvo, al fin de cuentas ya es polvo y yo soy un fuego que arde en el hoy; mucho menos quisiera regresar en el tiempo, dicen que la melancolía no tiene remedio, que es parte de la felicidad misma y debo admitir que es bella, atroz y bella. No añoro, solo me aplaste el peso del tiempo, de su paso, haciéndome cada día más sólido y definido, como un pequeño cubo hecho de arcilla dispuesto a romperse y desquebrajarse, al final yo también seré polvo ante mis ojos.

Hoy vivo, hoy respiro y soy fuego. Es el presente tan increíblemente evolutivo el que me induce a moverme de manera tan vehemente, y en este movimiento los recuerdos son solo la sensación del viento en mi cara, las personas en desvanescencia.

Es un capullo ardiente que se contonea

Pero percival ha muerto, y ha muerto porque debemos valorar la vida más allá de lo que su presencia nos pudo haber hecho feliz. Su muerte nos ha regalado la desgracia y con ello se dibuja ahora un paisaje gris; los autobuses, las máquinas y el polvo agitado toman forma en un sentimiento, es la atrocidad; ahora la alegria y la tristeza se funde y no sabemos más qué es, pero en nuestro eterno afán por nombrar las cosas podemos llamarlo vida. Podremos recordarle, hablar de él y sonreir, contar sus chistes, hacerlo ridículo, cierto es que ahora él es una ausencia, que no nos destroza tanto como lo haría la ausencia del movimiento cotidiano, de todo ese rumor que llamamos mundo, la percepción que somos nosotros, pues muy dentro el amor hacia uno mismo es mas grande que hacia alguien más, pretender lo contrario... decir lo contrario... es indudablemente hermoso, sentirlo es solemne y creerlo una estupidez.